Não tenho nem uma palavra para escrever aqui.

Doí-me a alma,
E as feridas que não saram ou o fazem mal e porcamente.
Tantos anos e ainda assim sou só eu?
E morrem que nem tordos, menos eu.
Porque eu?


São os mais pequenos que me ensinam o valor de ser grande.
Agora é so brincar Huguinho.. É só brincar.

Sei que achas que a poesia não se faz para ti,
Que as palavras te rodeiam, mas não te tocam, sussuram ou se ficam.

Que és não mais que um transeunte nesta jornada literária.
E como fiel actor, limitas-te ao teu suposto papel secundário, enquanto os actos fecham e abrem, desenrolando uma história mágica de um outro qualquer alguém...

Mas não é

A poesia, rodeia-te porque se inspira em ti.Não te toca porque não sabe o que fazer de ti.Não te sussura porque não tem palavras para ti, e espera paulatinamente que os silencios adornem os traços de marfim que esculpes com os teus passos nas folhas brancas da vida.
Não há herois no mundo, não há capas douradas ou avermelhadas.Mas não é por ai que não deixa de ser a minha história preferida... a tua história
(a nossa história)